Recentemente, acompanhei meu pai
a um pronto-socorro. Era sábado e ele estava aflito naquele dia devido a um inchaço
nas pernas. Chegamos à noite no hospital e uma grande fila nos aguardava.
Enfim, após longa espera, fomos “despachados”.
O médico que nos atenderia não
goza de boa fama. Enriquecera às custas dos estropiados e desvalidos que buscam
socorro em altas horas. O hospital, fundado por religiosos franciscanos,
tornou-se feudo desse senhor, que nele se instalou malandramente. Tal como uma
aranha no centro da teia, aquele médico fica diuturnamente à espreita dos
pacientes, engordando ainda mais o seu já rotundo patrimônio.
O tempo no consultório foi exíguo,
pois ‘cinco minutos’ é o máximo de que esse médico dispõe a quem o procura sem
paga. Aliás, ali ninguém é atendido, mas ‘despachado’ por um cara que sempre prioriza as consultas
particulares; os usuários do SUS ‘podem esperar’...
Papai e eu entramos, sentamo-nos
e esperamos por alguns minutos o médico, que consultava o computador. Ao lado,
uma estante com um único livro. Tinha na capa nome e foto daquele pastor “mala”, mas o título fiz questão de
esquecer; na parede, ao fundo, um pôster gigante de um candidato a presidente
com dizeres exaltando hombridade, integridade, virilidade e outros atributos do
dito-cujo. Peço desculpas por me recusar a citar o nome da ‘besta-fera’. Mas
fica a dica: boca-suja, defensor de torturadores, apologista do estupro etc.
O médico, que até então se entretinha
com seu notebook, perguntou: ”O que foi que lhe aconteceu, seu José?” Meu pai
mostrou-lhe a perna inchada e começou a descrever o desconforto que sentia. E
sem se erguer da cadeira, atalhou meu velho, sentenciando: “Isso é pra ‘médico
de veia’, seu José!” “Sim, nós sabemos. Já marcamos a consulta, mas o
angiologista está em férias”, acudi. “Vou receitar um diurético. Até mais!”
Saímos.
Médico deve clinicar com as mãos.
Apenas as mãos podem afagar, abençoar... e curar. Um médico que não toca o
paciente não exerce o nobre ‘ofício de Hipócrates’. Papai não foi recebido por
um médico, mas por um impostor. Mais proveito teria, caso procurasse um benzedeiro.
Eu também fui levado a um hospital.
Uma semana após meu pai, tive lancinantes cólicas estomacais e me arrastei até
um pronto-socorro. Antes de ser
medicado, especialistas de todos os matizes – e os há numerosos em toda família
– deram diagnósticos. Alguns por telefone, sem ao menos ver ou ouvir o enfermo.
Veio de tudo: “pedra na vesícula”, “espinhela caída”, ‘quebranto”, “perfuração
das tripas por ameba”, “flatulência”. O serviço era completo: para cada
possível doença, uma terapêutica específica. Agradeci aos “especialistas” e fui
ao médico.
Enquanto aguardava o atendimento,
vomitando bicas numa sacolinha plástica, eu era um homem caído, desolado, vencido
pela dor. Ainda assim, fui orientado a esconder o saquinho, porque ‘causaria
mal-estar’ nos presentes. “Estou morrendo e tenho que me preocupar com o fastio
alheio?...”, rosnei. Lá no fundo da “plateia”, um jovem colega de infortúnio
quis conversar. Era um ex-aluno dizendo ter saudade de minhas “aulas de
química”. Na hora, quase me curei da dor para lhe dizer que ‘nunca dei aulas de
química’!
Felizmente tudo se resolveu. Papai
passou pelo angiologista, que lhe deu atendimento digno. E eu me curei do que os
antigos chamavam “prisão de vento”, e que se remediava com uma caneca de
“barrela de cinza”. Só não ficaram resolvidos certos arroubos fascistas em hospitais.
FILIPE
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